Um texto a se terminar...
EU precisava escrever algo sobre mim.
Precisamente, precisava escrever-me, descrever-me em longas idéias, parâmetros loucos, frases diversas, palavras rebuscadas... EU senti necessidade acima de tudo, de me ler. Não de ouvir-me ou o que é pior, escutar-me de alguém. Hoje eu só queria saber o que eu acho de mim. O que eu quero de mim, pra mim. Minhas coisas que valem à pena.
As que valem, estão valendo pra mim. As que não valem a pena, não valem pra quem? Quanto custa uma pena no mercado hoje? Quanto custa um amigo, ou estar com ela? Quanto custa o meu sorriso? Quanto custa o meu futuro?

Minhas ações no passado: eu gostava, eu brincava, eu tanta coisa ‘ava’ que me parece apelativo pensar em mim. Perdi-me na idéia do que eu fazia fixado demais na idéia do que eu faço. EU CORRO. Corro demais em função de que?
Em função dos beijos que não dei. Questões que não resolvi. Problemas que não tentei. Relatos que me esqueci.
Coisas... Minhas coisas!
E por mais que umas coisas aconteçam e outras fiquem por acontecer, eu serei sempre um texto a se terminar... Faltando o acréscimo de uma boa frase, necessitando a retirada de clichês, gravuras, esperando um bom leitor, uma boa crítica. Um texto incompleto e normal, todo texto é assim. Depois da ultima frase ou o ‘viveu feliz para sempre’ vem sempre uma pagina branco, que espera.
Que espera alguém falar,
Alguém amassar,
Ágüem sentir,
Alguém gostar,
Alguém imaginar,
Ou até mesmo se acabar de rir...
Num fundo bem fundo, todo texto espera, toda pessoa espera.
Espera um elogio, uma pessoa, um pensamento, um complemento.
Sim, por mais que as pessoas se apresentem completamente ‘escritas’, sempre existirá a necessidade do completo. E não é que escritor seja ruim não.
O contrario disso, todo bom escritor ao ler-se, sempre sentirá que algumas palavras podem ser trocadas, umas partes não estão interessantes, um ajuste, um corte... O nome disso é mudar.

Eu pelo menos funciono assim, como uma espécie de texto. Idéias reunidas, quase organizadas, quase perfeitas, quase explicadas... E em um fundo bem fundo, esperando um bom alguém que interprete sempre da forma que o escritor não imaginava.